CINEMATECA RIALTO: INTERIORES

Recrear el interior de un hogar es recrear la vida: quizá sea esta una máxima demasiado ambiciosa, pero en parte tiene algo de verdad. Los maestros flamencos y holandeses fueron los primeros en explorar el territorio burgués por excelencia, el hogar. Primero Van Eyck y Campin, más tarde Vermeer y de Hooch, retrataron con perfección obsesiva ese nuevo espacio alejado por igual tanto de la naturaleza y del mundo campesino, como de las ruidosas y pestilentes calles de la ciudad bajomedieval y moderna. El interior doméstico era un espacio moralizado y ordenado, en el que cada objeto tenía una función, además de un significado.


Anunciación, Tríptico de Mérode, Robert Campin, 1425 - 1430

San Jerónimo en su estudio, Antonello da Messina, 1474 - 1475


Una doncella dormida, Johannes Vermeer, 1656 - 1657

Mujer y niña en la despensa, Pieter de Hooch, c. 1658

Mr. & Mrs. Clark (David Hockney, 1971)

Aún explorando la naturaleza salvaje y las masas incontroladas, el cine comenzó siendo burgués y ha retornado, de alguna forma u otra, al interior doméstico del que partió. La forma en la que se disponen los objetos en una habitación, ya sea ordenada y meticulosa, ya sea desordenada y aleatoria, dice mucho de cómo un individuo organiza su vida. Por ello el hogar muchas veces es una prolongación de la psicología, una forma diferente de retratar a un personaje y sus circunstancias.

Hay películas en las que el hogar es un espacio cambiante, regido por leyes propias, y por tanto repleto de trastos de todo tipo, desde plantas a libros o instrumentos musicales. Hay directores especialistas de estas casas habitadas, como Roman Polanski, con sus habituales vecinos al acecho, o Nanni Moretti y su "cine casero". En el caso extremo, la vivienda es un espacio de reclusión opuesto al mundo exterior en el que se acumulan y atesoran objetos a los que se otorgan nuevos valores, a un paso de caer en el síndrome de Diógenes, como sucede en la casa del vampiro de Detroit de Only the lovers left alive. En cambio, habrá otras películas en las que imperen los espacios rigurosos, fríos, ausentes de objetos, esterilizados como un hospital, como la casa impoluta de Jeanne Dielman o la casa a la moda, pero sin muebles ni apenas huellas de la vida cotidiana, y sí tonos crema y cortinajes, de Carretera Perdida. Se trata en realidad de dos caras de la misma moneda, que ocultan idénticos peligros. La pasión que puede dar lugar al desenfreno frente a la razón que puede devenir locura. La gran vida familiar y conyugal, frente a la neurosis del soltero. La nave industrial y orgánica de Alien, el octavo pasajero, en la que los peligros vienen de fuera como un inquilino incordiante, frente al trascendentalismo pop de 2001, una odisea en el espacio, que termina con una deriva hacia la nada.